About Me
Name:
FANNY JEM WONG MIÑÁN
Location:
LIMA-CALLAO, Peru
Magister en Psicología Educativa egresada de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
Tu, o eco surdo de meus cantos meu amor, meu espelho, meu outro eu claro e escuro, ruinoso pesadelo desolando-me os sonhos.
Tu, em cada conexão de meu cérebro o fogo que me calcina as veias dança sacrílega de minhas mãos.
E que mais se eu queira matar-te não posso pois germinas a cada instante em minhas entranhas e floresces soberba rompendo entre escombros para assim te elevares até o cimo dos pinherais
Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio único,verdadeiro , somente meu e eterno porque nasce e morre entre vômitos negros Tu, minha odiada e bem amada poesia.
FANNY JEM WONG
LIMA PERÚ
Si los ecos hubieran sido escuchados quizás entenderían La verdad es solo una No existen verdades a medias Nadie ama la mitad, ni tiene medio orgasmo, ni media muerte Nadie es media mujer, .medio hombre o medio ser humano
Si los ecos hubieran sido tan solo por una vez descifrados Entenderían este dolor que flagela y asesina mi alma Condenada estoy por voluntad al país de los silencios En donde la frialdad y la duda nunca más podrán dañarme
Siglos se abren de incertidumbres frente a las cuencas vacías El invierno cubre de nieve las palabras nunca pronunciadas Inútilmente he amado solo sueños que nunca tuvieron rumbo Cautiva entre las dimensiones de mis propios infiernos
Una sombra suspendida soñando con reyes, duendes, torres y castillos Un reino de magníficos espejos y miles de corredores secretos Pabellones estrechos, cientos de puertas pesadas Por donde transitaron aguas oscuras de melancolías
Las luces brillantes que me atraen, fueron solo espejismos Destrozando los vidrios de la casa del alma que guardaban los sueños Y los muros uno a uno sucumbieron ante realidades que aplastan ¡No dejaré que destruyan mi Reino! ¡Pintaré sus muros de recuerdos!
De sueños quizás de cristal de bohemia en invencibles espejos ¡Diosa de fuego! ¡Diosa de los espejos! ¡Diosa de las mil perlas! Levántate orgullosa, pronuncia descomunalmente tus cantos Ensordece a los ríos, haz remecer la cimiente de las montañas
Apaga la estúpida sonrisa de la vieja Luna, encrespa los mares Que la tierra entera tiemble frente a los ecos de tus cantos Y se apaguen las sonrisas de los farsantes y los mentirosos Vence los misterios del tiempo que lo destruye todo
Elévate por encima del común de los hombres Que no mueran los ecos de tu poesía Hija Del Fuego
FANNY JEM WONG Mi poesía soy yo 18.12.05 LIMA PERÚ
Dímelo tú altivo y majestuoso cisne
Por qué doblar y ofrecer dócilmente el fino cuello
Por qué dejar de nadar feliz sobre las lunas verdes
Por qué renunciar a despertar convirtiéndome en prófuga del silencio
Por qué la magia desfallece de prisa entre las blancas alas
Por qué esta tarde sientes más que nunca te estás muriendo
Dímelo tú altivo y majestuoso cisne
Por qué te arrancas desesperadamente las plumas
Por qué cambias los dulces sueños por océanos de tormento y dolor
Por qué dejas de escuchar los cantos del tierno ruiseñor
Por qué las lagrimas son solo cristales cayendo en el vació
Por qué escuchar el tormento de sus cantos, si suenan extraños
Dímelo tú altivo y majestuoso cisne
Por qué dejar caer sobre el piso los abanicos de colores
Por qué borrar de la mente el jardín celeste de las ilusiones
Por qué vagar adolorido entre la neblina de sus ansiedades
Por qué te conviertes en el entierro prematuro de un ave moribunda
Por qué ir hacia la luz que se angosta en la profundidad de la fosa
Dímelo tú altivo y majestuoso cisne
Por qué creer en sublimes glorias que son solo espejismos
Por qué añorar su amor si se desborda en muchos cristales
Por qué desearlo si tras la ausencia solo te quiebra las alas complacido
Por qué amarlo si tus graznidos de dolor le son completamente ajenos
Por qué la agonía no termina si tan solo debía pronunciar un nombre
Dímelo tú altivo y majestuoso cisne
Por qué no resuenan en el pecho los ecos de las risas
Por qué se destrozan sobre los pensamientos el cielo y el lago de cristal
Por qué me sacrifica presto y sin conciencia sobre el círculo de fuego
Por qué doblo y le ofrezco dócilmente el fino cuello
¡Dímelo, tan solo dímelo! Antes de emitir el último de mis cantos
JEM WONG
06.01.06
Sobre fría roca golpea el eco del canto del cisne
Mi poesía soy yo
Mantos de ébano en donde nacen profundos ríos rojos Versos que arden intensos como carbones escarlatas Transfigurados en el tiempo caminan los negros verdugos Colgándose bajo el viejo puente las hembras y los machos
Sacuden de polvo y paja, las pardas y raídas vestiduras Dibujándose en las verdes aguas, rostros de ausencias Transeúntes de pesadillas montados sobre fieras bestias Largas cortinas de sedas, desgarrándose sobre la almohada
Silenciosa dama, tu morada esta en las verdes colinas ¿Qué haces llorando sobre los jades jaspeados? La amarga y ácida cascada que mana de tu diáfana mirada Por la erosión perderá para siempre sus inmensos brillos
En la profundidad de las pupilas un rostro amorfo se asoma Tejiendo entre los dedos cantos extraños a las penas Piensa en cómo detesta las ruinas que observa a lo lejos Deshonrado y cabizbajo parte el Dios de los Sueños
Deseoso de pintar en el éter fastuosos episodios turquesas No supo cuidar la tierra en la que él mismo se entregaba a los sueños Entre las manos lleva los trozos del noble músculo Que ya no late.Que yace muerto
Los cuervos finalmente gritan preparando nuevos nidos
JEM WONG 20.12.05
Las manos están tan húmedas que manchan de espesa tinta roja las hojas JEM WONG
Es hora de que el cuerpo se cimbre por el abrazo del deseo Entre sueños celestes y almohadones de azules encajes La invitación al placer salvaje de devorarse hasta los huesos Turgentes prominencias de fuego arden y se yerguen hacia el cielo Coronadas sus cumbres por glamorosos y pálidos soles rosados
Caminos de tierras fértiles y húmedas esperan ansiosos Y el fresco musgo sediento bebe y bebe rojo vino añejo Los sentidos se aturden, se embriagan, se pervierten, enloquecen Entre perfumes insinuantes, aromas de frutos y mieles dulces
En los labios pintados de rojo, cócteles de exquisitas frambuesas Néctares destila la carnosa boca al ser besada sin pausas, ni treguas Calentura sobre la piel que se deshidrata en intensos placeres Fiebre infernal de palpitares, rítmicamente danzan los cuerpos entre sábanas
Conducen en coches de fuego orgasmos intensos de vida y de muerte Dos caminos que se juntan porque provienen de una misma vertiente La vida y la muerte ambos compleja, única y colosal sustancia Y en el universo las constelaciones furiosas, colisionan y estallan
Enrédate rey de los sueños entre los desordenados cabellos Que furiosamente serpentean desde su base hasta el final de la espalda Siente la sangre que en las venas circula inaudita y frenética Sacude, penetra y clava sobre la piel todas las querellas ¡Vénceme!
Acaricia con fuertes manos las lozanas y pálidas nalgas ¡Te retan! Atraviesa desesperado los causes de los ríos, claman, gritan Delinea con las puntas de los dedos las gruesas y torneadas piernas Que la lengua traviesa y diestra juegue con los labios ardorosos
Desgarra la vida entera mientras un eco en los oídos resuena ¡Hazme tuyauna y otra vez eternamente tuya! ¡Tómame! Incita a la pasión y piérdete en el deseo de la rosa de carne Sucumbe por siempre, elige esta condena que devora y fricciona
Consúmete en la hoguera, en ligero escalofrío cual mariposa nocturna Desmorona y vence entre cintas de estrellas todas las defensas ¡Gózame! Se dentro de mí el fuego frío que consume, tiembla y arde sin pausas ¡Penétrame! Bebe de los pechos todos los fluidos hasta la misma sangre ¡Trágame!
Que la mente se paralice, no razone, solo el instinto taladre el cráneo Mientras transpiran los ardores fuego sobre el final de la espalda Llamas de éxtasis consuman las gotas que desfallecen en lánguida ola El aliento embriagador, dulce sea el suspiro que recorra los pétalos de la flor
El húmedo hueso en grito misterioso sea devorado hasta la medula Que orgulloso traspases la bandera flameante por el mismo centro Amor y pasión se conviertan en eternos lazos a pesar del tiempo efímero En estallido de chispas y de luces que enceguecen hasta las sombras
Delirante y estrepitosa sinfonía de gemidos que terminan y ya empiezan Cuando por fin de tus labios un grito quiebre todos mis silencios Y por fin mi corazón escuche un ¡Te amo amor.Te amooooooooo!
JEM WONG 24.01.06
Amor y razón dos compañeros que pocas veces coinciden JEM
La sangre vertiginosamente corre y hierve furiosa
En noche de vendaval y alaridos que ensordecen
Sobre lágrimas muertas, yerba putrefacta y fango
Una sombra rompe la lira, la guarda en su urna
La salvaje luna temerosa se esconde, tirita, tiembla
Vientos ¡Levántense! ¡Desaten los rojos cabellos!
Que las osamentas huyan de las heladas tumbas
¡Noche, escúchame! Que un rayo hiera las entrañas
Luna tras luna angustiosamente te he invocado
Que purpúreas las viseras se enreden y revienten
Sangriento crepúsculo , anémonas de fuego
Claven sus raíces sobre ruinas y escombros
Conviértanse los recuerdos en fermentos oscuros
En donde el corazón agonice y muera desangrado
Sea la rueda del tiempo un rojo girasol marchito
Que la piedra del amor ruede de prisa hacia el vacío
Y los viejos versos transmuten en negras nubes de polvo
Y en las orejas desfallezcan por siempre todos los cantos
Y las arterias se conviertan en acequias que rompan el olfato
Y los te amo en la boca del muerto , aliento de arsénico
Expulsaré las angustias y los miedos en ataúdes sin cruces
Pedirán compasión y clemencia al borde del barranco
Me vestiré de indiferencia y de eternas ausencias
Hasta lograr levantar la impasible muralla del olvido
JEM WONG
11.02.06
El músculo del amor se fosilice en el pecho callado
JEM WONG
Un manto de espesas y negras nubes sobre la cabeza
Miles de estrellas fugaces emiten sus últimas luces
Más allá de la ventana un río que tumultuoso se aleja
Ya no hay fuentes de aguas cristalinas que me bañen
Ni amaneceres alegres en donde tus manos peinen mis cabellos
Solo en medio de los cielos un cuchillo corta el viento
Y sobre los puentes colgantes observan pájaros negros
Mientras la luna perezosa cuelga solo de un delgado hilo
Poco importa entonces si perdí la cabellera cubierta por el polvo
Poco importa si en ese río se perdieron mis poemas y tus besos
Porque las fragancias de las flores hoy sé que murieron en vano
Y en el cielo los duraznos se pudrieron bajo torrenciales lluvias
No hay emociones intensas, ni una pasión bajo el arco del cielo
Quisiera solo cruzar ese río de largo y alcanzar nuevos océanos
Donde tus manos y tu falso amor jamás logren alcanzarme
Jem Wong
15.12.05
Te cansaras eternamente de negarme
ante ciegos y convenientes sordos
que solo viven de sus falsas ilusiones
siempre fui verdad en tu vida y en tu piel
Vivir, vivir amando la esencia del amor y por amor de cara al viento Vivir, vivir sin prisas, sin que importe la opinión de falsos puritanos Vivir, vivir sin miedos en el vértigo de pasiones que remecen los cimientos Vivir, vivir en la luz de un nuevo sol, sin la amenaza del reloj que corre a prisa
Vivir, vivir entre oscilaciones de una gran montaña rusa, sin temor a la caída Vivir, vivir y tratar de encontrarme a pesar de que la luz pareciera ser efímera Vivir, vivir intensamente el presente antes de quedar eternamente dormida Vivir, vivir en la fugacidad de un tiempo que se desgasta entre las manos
Vivir, vivir en el furor del amor que me lleva a la locura, negando la razón Vivir, vivir con un corazón que revienta de emoción con inusitada fuerza Vivir, vivir aunque mis lunas dejen huellas húmedas a cada paso Vivir, vivir tatuándome en la piel los rayos vivientes del universo entero
Vivir, vivir desgarrándome en jirones las carnes en cada uno de mis versos Vivir, vivir aceptando de una vez por todas mi naturaleza y mis extremos Vivir, vivir arando con pasión los versos que marcaran mi paso por la vida Vivir, vivir sin la ansiedad de la espera de ser condenada por ser solo yo misma
Dibujaré el bosquejo de unos ojos
sobre una porción de roca oscura.
Unos ojos que no conozco,
con lágrimas negras de sangre
Unos ojos desorbitados, ausentes,
frías esferas de acero.
Unos ojos de miradas desgastadas,
descoloridas, perdidas.
Unos ojos de un verdor defectuoso,
oscuros como el ébano.
Unos ojos de mirada pirotécnica
y de esplendores fugitivos.
Unos ojos adheridos a los míos
colgando de un perchero.
Unos ojos que dan pena
desangrándose sobre mi regazo.
Un simulacro, una alucinación de ojos
con vocación de luceros.
Un simple ensayo de parpadeos
que guiñan quemadores.
II
LABIOS QUE ASESINAN
Dibujaré el bosquejo de unos labios
sobre una porción de roca oscura.
Unos labios que arrojan espuma
y que no derraman voces.
Unos labios que se abren circulares
en melancólicas carcajadas.
Unos labios vestidos de ausencias,
de silencios, de mentiras.
Unos labios quebrados
por los dientes de una fiera inexistente.
Unos labios siempre hambrientos
prendidos de mis pechos.
Unos labios que asesinan
en la garganta los conciertos de te amos.
Unos labios que castran
cada día el aliento y las sonrisas.
Unos labios de avispa rabiosa
que liban miel en cualquier rosa.
Unos labios cuyos juramentos
fueron tan solo gritos de cenizas.
II
UN ROSTRO QUE FUE EL ESPEJO
Dibujaré el bosquejo de un rostro
sobre una porción de roca oscura
Un rostro distorsionado por el filo
de millones de estalactitas.
Un rostro que se burla lujurioso
del esplendor de los cielos.
Un rostro monstruosamente tatuado
por surcos de abandonos.
Un rostro que no conozco,
que es una ficción,
un gran artificio.
Un rostro que derriba estatuas
como polvo en mis sueños.
Un rostro del que resplandece
más su cuello y sus zapatos.
Un rostro que nunca pedí ver,
ni en el cristal, ni en el papel.
Un rostro que fue el espejo
de mis carnes desangrándose.
Un rostro que me vistió
de encajes y de furiosos ataúdes.
III
UN CUERPO DE SAL
Dibujaré el bosquejo de un cuerpo
sobre una porción de roca oscura
Un cuerpo formado por
hojas marchitas
y quebradas ramas.
Un cuerpo que anida
noches desesperadas
e intensas soledades.
Un cuerpo que se disgrega enloquecido
entre tormentosos cristales.
Un cuerpo que es amado
entre tropiezos
por entes insatisfechos.
Un cuerpo que vive penando
entre corredores
de tinieblas lunares.
Un cuerpo desgastado
entre columnas podridas
que coloradas arden.
Un cuerpo que es una sombra
cuando en sus balcones no hay rosas.
Un cuerpo de sal y de arena
sentado sobre un sillón de alabastro.
Un cuerpo agotado desgastando sus extremos
bajo un pórtico de mármol.
IV
EL BOSQUEJO DE TU ALMA
Dibujaré el bosquejo de tu alma
sobre una porción de roca oscura.
Un alma atormentada por mil fantasías
que se esfuman siempre de prisa.
Un alma que se nutre de sueños
y teme a la soledad de un nido vacío.
Un alma condenada a la embriaguez
de toneles de vinos y tumbas de madera.
Un alma colgada en el columpio
en un pino que fue error
pero también verdad.
Un alma que vive una vida, que no es vida
y que ardiente llora sus penas.
Un alma de niño a veces tierno,
otras cruel ,creyendo merecérselo todo.
Un alma que oculta tras la vidriera
y devora las urgencias de sus deseos.
Un alma que se divierte
y muere de amores
saltando de cornisa, en cornisa.
Un alma insaciable siempre buscando
la rivera de los ríos habladores.
Dibujaré el bosquejo de tu alma
sobre una porción de roca oscura
para nunca olvidarte
para nunca olvidarte
FANNY JEM WONG
07.02.06
LIMA-PERÚ
Quizás, cuando recuerdes lo mucho que te ame
Y en agonía tu alma me busque
Tus ojos logren divisar a lo lejos
Los bosquejos de un corazón sangrante
Pintados sobre los muros azules
de la que fuera mi casa
(Jemwong)
Al navegar por el ciberespacio buscando poesía, uno encuentra por lo menos dos corrientes de signo opuesto. Por un lado están los poetas que encarnan la esperanza de que el arte no dejará de manifestarse ni morirá la esencia de la poesía. Se encuentra uno con voces que conmueven y que exudan la conciencia del respeto por quien lee; voces que se descubren puras y se nutren de su personal visión, que transmiten la fuerza de su paso por el mundo y que no pretenden más que dar, con extraordinario ímpetu, una parte de sí mismas. Poetas que transpira cada verso y se dejan desangrar en sus poemas. En la vereda de enfrente, en cambio, uno se encuentra con un hato de personajes convencidos de ser la reencarnación de Oliverio Girondo o cualquier otro poeta universal, y que, si algo tienen de alguno de ellos es la semejanza, en el mejor de los casos, del blanco del ojo.
Estos seudo-poetas pululan en foros de poesía esperando recibir elogios. Creen que el poeta no necesita más que su iluminada esencia para hacer poesía. Repudian a los que se esfuerzan por crecer, y defenestran a los que estamos convencidos de que para hacer literatura hay que leerla, hay que conocer las técnicas y buscar la propia voz, y nos acusan de atrevernos a insultar el sacrosanto lugar del sentimiento. A estos personajes les decimos: ¡Basta de paparruchadas!
¡Basta! Estamos cansados de leer una y otra vez las mismas frases que se escriben desde que el mundo es mundo, estamos hartos de escuchar que el poeta sólo escribe con el corazón, estamos agotados de los que dicen que no quieren leer poesía porque no desean contaminarse. Estamos asqueados de los pretendidos vanguardistas de medio pelo, de los que defienden con uñas y dientes la falta de moderación y de quienes insultan a todo el que intenta acercarles un poco de claridad, o al menos, un poco de experiencia.
Jaime Sabines —poeta nacido en Tuxda Gutiérrez, Chiapas, México, en 1926— dijo: “La libertad se adquiere, paradójicamente, con el mayor rigor y la mayor disciplina. Así es la creación poética. Alguna vez dije que era un ejercicio impúdico, en el que el hombre se tiene que desnudar para escribir. El poeta tiene que darse totalmente en cuerpo y alma. Entonces hay que dejar muchísimo para escribir. No es cuestión de que le dicten a usted todos los poemas. Hay que tener el oído bien despierto, alerta los ojos y toda la piel al descubierto, y escribiendo aprender a escribir, como el nadador que quiere llegar a nadar bien y tiene que meterse al agua todos los días; ése es el hecho de escribir, el ejercicio de escribir, la disciplina de escribir. Sólo a través de muchos años se van obteniendo resultados, únicamente cuando se ha hecho una buena siembra se van cosechando productos consistentes.” (”La poesía es un destino”, entrevista a Jaime Sabines por Ana Cruz)
Sin embargo, estos personajes de los que hablábamos insisten en que las musas llegan de improviso y los invaden, aseguran que entonces la poesía sale, se manifiesta, y el producto de esa inspiración es arte. Dicen que si uno corrige lo que escribe deja de ser fiel a sí mismo. Dicen que no buscan fama ni aplausos, pero saltan como fieras cuando alguien se atreve a señalarles que lo que escribió está plagado de frases hechas y carece de musicalidad o, por el contrario, agobia con rimas que se ven forzadas. A estos personajes habría que decirles que son unos pelafustanes si dejan que las pobres musas hagan todo el trabajo y no usan un poquito la cabeza para moldear aquello que la inspiración ofrece. Y también, que ser fiel a uno mismo es justamente lo contrario de lo que piensan, puesto que la verdadera fidelidad consiste, ni más ni menos, que en el trabajo constante, en la corrección, la búsqueda de nuevas maneras de expresión, en la experimentación con la propia voz y no la copia edulcorada de los versitos que se imprimen en las tarjetas de felicitaciones.
Sobre esta búsqueda habla Abelardo Castillo, escritor nacido en San Pedro, Argentina, en 1935, en una entrevista que le hicieron en Artnovela.com.ar:
“Yo nunca siento que lo hecho está terminado. Y no creo que la corrección pertenezca a la retórica. A lo que trivialmente llamamos literatura. Paul Valéry tocó este tema de la corrección. Él decía que se trataba de algo que uno hacía en uno mismo, llevado por la pasión de acercarse a un modelo ideal al que nunca se llegará. Esto pertenece menos a la literatura que a una zona metafísico-poética. “Es un acto ético, más que estético”, decía Valéry. En definitiva se trata de aproximar ese original todavía indeciso, que está entre el ser y el no ser, al modelo ideal que uno tiene en la cabeza mucho antes de sentarse a escribir.”
Juan Gelman (Buenos Aires, Argentina, 1930) se expresó en igual sentido, en oportunidad del reportaje realizado por Claudio Zeiger para Radar, suplemento de Página/12, Argentina, en octubre del 2001: “En realidad ningún poema se termina nunca. Como decía Octavio Paz, en realidad el poema no se termina sino que se abandona. La corrección es lícita y necesaria. Yo solía escribir todas las noches, desechaba lo que no me parecía bien, sobre todo cuando veía que asomaba la maquinita de la poesía. En general he escrito series de poemas que se convirtieron en libros o no pero en el término de unos dos o tres meses. Con Valer la pena es la primera vez que tardo tantos años en terminar un libro. Y bueno, con respecto a la tercera parte de la consigna, soy claro. Tirar significa eso: tirar a la basura. Pero no hay arrepentimiento.”
Para escribir poesía hay que abrirse al mundo, hay que leer. Hay que atreverse a matar un mal verso para parir un buen poema.
Para escribir poesía hay que salir del agujero de uno mismo, abrir los ojos y el alma, aprender de los que caminan por ella y la enaltecen; hay que respetarla. Marcelo di Marco (Buenos Aires, Argentina, octubre de 1957) expresó en una entrevista: “Creo en la poesía. Creo en la fuerza de la poesía, y trato de acercarme a ella con sumo respeto en cada nuevo poema que intento.”
Empaparse de esa fe y ese respeto es la única manera de sentir y escribir poesía.
El planeta Ombligo
Un solo ejemplo basta para descubrir al planeta Ombligo y a sus ilustres habitantes. Supongamos que se presenta ante nuestros ojos un texto pretendidamente de vanguardia. El seudo-poeta que lo ha escrito se vanagloria de haber leído tanto en su vida que ya no le preocupan ni la forma ni el fondo porque su extraordinaria poesía está más allá del bien y del mal.
El poema es algo así:
“Amor mío si de amor se trata tus ojos están en mis sueños Triquilingui cofisuni, manumamu La naranja mecánica es una naranja ¡Sabéis que sois mi amor! Triquilingui cofisuni, manumamu
amor dolor alma y sensación”
Ya que no puede elogiarse como el poeta ombliguista espera, en lugar de felicitarlo nos surgen algunas dudas:
1) Siendo dueños de tan rico idioma, ¿por qué no usar palabras que existen o, en todo caso, por qué no inventar palabras con algún asidero, como ya han hecho Cortázar, Girondo o Huidobro?
2) “Tus ojos están en mis sueños” es una frase manida y algo descriptiva. Se puede decir así, pero también puede decirse: “en el secreto tu mirada es luz” u otra imagen más afortunada, si pensamos algunos días más. Recordemos las palabras de Quinto Horacio Flaco, nacido en diciembre del año 65 a.c. en Venusia (hoy Venosa), Apulia, Italia: “Condenad todo poema que no ha sido depurado por muchos días de corrección”.
Le explicamos entonces al ombliguista que tampoco comprendemos la estructura del “texto”, y, aunque muchas veces en poesía no es necesario comprender para sentir, su ¿poema? no nos hace sentir nada, salvo desconcierto y esta necesidad de preguntar.
Nos mira fijamente y dice:
—Me salió así, es mi estilo y jamás corrijo lo que escribo. Mirá a Cortazar y a Arlt. La verdadera literatura se hace con aquellos que se cagaron en las reglas gramaticales y en las normas impuestas, que se animaron a inventar.
Sentimos entonces un calor que nace en nuestros pies y poco a poco sube hasta la cabeza. Contestamos:
—Mitos como que Cortázar no corregía nunca sus textos, que Arlt era un ignorante y que escribía tocado por su varita mágica; mitos tales como que escribir poesía es acomodar palabritas varias y hacer un mejunje ilegible, o repetir las mismas frases usadas hasta el cansancio, son los que hacen que quienes se creen artistas, genios de la palabra, sigan nadando en su propia ignorancia y pensando que quienes se preocupan por aprender de los que ya fueron y vinieron son unos cerrados que no tienen talento.
Un poeta intenta escribir simple para que, dentro de su caos, el lector no se sienta ajeno ni confundido, sino parte de ese caos. De esta manera, el lector nunca queda en ascuas, ni está solo, ni siquiera piensa que quien escribe es superior, aunque rompa con las normas, aunque invente palabras, las corte, las desgrane.
El verdadero poeta tiene la conciencia de hacerlo para alcanzar el fin que se propone. Sabe que el poema se bastará a sí mismo.
Lo que define al artista es su propio arte, ese algo que está más allá, ese algo indefinible, que hace que nos guste o no una obra.
Y así se cierra la discusión: para el pretendido poeta seguimos siendo seres planos que no comprenden la “verdadera poesía”… Y él sigue siendo para nosotros un habitante más del ridículo planeta Ombligo.
Ser o no ser
Hablar de poesía, cuando se siente profundamente la poesía, cuando uno intenta hacer poesía, puede resultar difícil. Pero aconsejar a quien se inicia en la creación poética, cuando ese alguien se niega a tomar conciencia de que escribir poesía no sólo es un placer, sino también una manifestación responsable de la propia visión, que requiere mucho más que frenesí, es mucho más difícil; o al menos, un arduo trabajo. Hay que superar las barreras de la necedad, la vanidad y sobre todo, de la negación que comúnmente poseen los poetas del corazón.
Cuando uno comienza a andar el camino de la poesía debe tener la humildad de reconocer que dicho camino es eterno, y la fe suficiente para saber que sólo alcanzaremos la meta cuando el último suspiro nos abra las puertas de la muerte.
La poesía está ligada tanto al amor como a la desdicha: el poeta sólo nos sugiere un vehículo por donde transitar. Los versos son suyos, pero el amor y el dolor son nuestra propiedad, ya que para sentir placer con la lectura de la mejor poesía debemos aportar algo fundamental: la experiencia. Y así podremos sufrir, amar y odiar a través de un poema, sólo si hemos sufrido, amado y odiado en nuestra propia vida. La felicidad completa anula a la poesía, tanto como a cualquier otra expresión del arte; y hasta puede afirmarse que, sin desdicha, no habría poesía; y más aún, no habría vida. Dejemos entonces que los poetas canten nuestro sufrimiento, que nos relaten las formas de nuestro amor y nuestra pena; que usen nuestros recuerdos para devolvernos una tristeza más pura, menos terrenal, despojada de las miserias cotidianas; una tristeza que justifique nuestras lágrimas aquellas pálidas tardes quela poesía nos ha regalado.
Tu, o eco surdo de meus cantos meu amor, meu espelho, meu outro eu claro e escuro, ruinoso pesadelo desolando-me os sonhos.
Tu, em cada conexão de meu cérebro o fogo que me calcina as veias dança sacrílega de minhas mãos.
E que mais se eu queira matar-te não posso pois germinas a cada instante em minhas entranhas e floresces soberba rompendo entre escombros para assim te elevares até o cimo dos pinherais
Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio único,verdadeiro , somente meu e eterno porque nasce e morre entre vômitos negros Tu, minha odiada e bem amada poesia.
